Отзывы BioCrisis

"Осторожно, двери закрываются." И взбитый утренним боем часов квашеный мусс из генетического материала на ножках плотно спрессовывается в консервную банку метрополитенного вивария. Три-два-один, погнали: гастрошизисные шизо-телепузики с кальцифированными, приросшими к ладоням и копящими всю сидящую в печёнках злобу желчными инфо-пузырями продолжают хрипло толкаться в состязании с GTAATTAC тайм-[url=https://bankizzrecords.bandcamp.com/track/wan-bushi-zombie-attack]атакой[/url] ДНК-апоптоза. И кто-то уже передумавший с придыханием лобызает пост-ковидный поручень прытким язычком, умоляя тянущую в небытие [url=https://viewlexx.bandcamp.com/track/zombie-machine-acid]машину[/url] остановиться вместе с Землёй и дать быстренько слиться домой, уютно завязнув там ЗИЛом без зимней резины в грязно-зелёном пледике из Озон-магазина: зырить козырные стримы о ковыряющем из кутьи изюм безумном кузене Кодзимы, — а не стрёмный Первый канал, — скача как каналья под рабоче-календарный кан-кан пока качается кинчик из Канн... Доканало. Пиф-паф, ой-ой-ой. Считалочка довела сорок шесть хромосом до нуля: дыры для мычания и дыры для испражнения, соединённых судорожно конвульсирующей кишкой будничных телодвижений; непроизвольного, ничего не производящего потребления. А там, вдали за био-кризисом среднего возраста, воссияв дряблой сфинктерной звёздочкой, маячит свет в заднем конце онтогенезно-железнодорожного тоннеля: блёклый отблеск подслеповатых глаз сенильного полутрупа, — "there was no more feeling in them than a crab’s eyes on the end of a stalk," — чьи Т-лимфоциты не защитились от Т-вируса тошнотворной тоски. Шрам от укуса на левом предплечье и тухлые рожи у всех похожи; заражённые одинаковостью, вмурованные под повседневные шпалы "тоже" и "то же" на рельсовом шутере зомбирующей бытовухи. Се человек: обречённый вечно думскроллить колёсиком мыши вверх-вниз по наклонному фиду сизифилитик на привязи двух кафкианских грехов, — лени и нетерпения, — как забывшая кто кого держит в узде Мишонн. А руки-то помнят! Культяпки ещё не забыли начальную станцию детсадовского медкабинета. Исчезая оттуда в года, малолетство забирает из пальца, — с перрона, — всю бегущую по трубочке паровозиком кровь в обмен на билеты в один конец под названьем "пиз​дец." Хроническая анемия. Но вопреки объявлению что гематоген на вкус будто тлен и-де поезд давно ушёл, какой-то четвертованный на ж/д линиях судьбы ретивый ублюдок продолжает кряхтеть в дрезине: синтезируя плазму acid-басслайна из меандров проносящихся мимо вагонов, пока ссохшийся указательный клацает ЛКМ/ПКМ рукояткой искусственный пульс искренне бьющегося за жизнь кардиопротеза. Тук-тук, тук-тук... Кто там? Из могилы барабанит упрямое нечто. Бодряк — это навпакимертвяк; антитело; закинутый в хард-корь-ный мошпит TikTok ст-рэп-тококков и бац-бац-бацилл шмат толстокожего сала, не позволяющий экзистенциальной экзикуции, — читай "эволюции", — атрофировать свою человечность. Рейвящий-без-остановки-в-конечном-счёте-кадавр, выделяющий спаянными с MacinTalk вокодером воспалёнными гландами панацейную сыворотку, отдающую в зубах вкусом сабвуферной бочки TB-303: синестетической АСМР реакцией на попавшую в обе ноздри [url=https://999999999music.bandcamp.com/track/x0001000x-remastered]газяву[/url], брызнувшую из растопленного лампой Минина янтарного инклюза с доисторической мурашкой — детством; фантазёрной регенерацией, когда сдыхаешь всегда понарошку. Сквозь надреснутую карамельку, пригожая живость измальства разливается раствором Люголя по гнойной, гундящей глотке; дразнясь да щипаясь в насмешку, перекись лыбится-пенится теплотой на струпном рычании — без каких бы то ни было аскорбиновых оскорблений. Кислятина морщит краешки рта в ухмылку; и слышится звон фармакона: "Грр... арр-гх-хха... хр-ах-ахх... аха. Р-р-рха. Ха! Ха-ХАХ! ХАХАХА! АХАХАХАХАААААа-апчхи!" Будь здоров. Расти большой. Не будь лапшой. Не путай халву с анашой. Держа мушку на романтике объятого ромеровским воскресенье-пока-покалипсисом мира, пропрыгай по аркадным классикам до выход-а-ных сквозь грызущуюся в давке орду, и не разбей по дороге реагентно-регочущую ампулу единственно доступной вакцины, чей укол — меткий хэдшот лайтганом, тянующий дулом шлейф смолистого запаха канифоли от двух припаянных три-А батареек к латаной-перелатаной "Электронике ИМ-04". Ах... Хах, ну а я — грустный повар, улучивший минутку от обиходно-кухонных дрязг на потеху с карманным гангеймом: променявший варку куриного бульона против урбанистично-тревожной простуды на отстрел куропаток в пасторально-простодушном Moorhuhn — и запивший всей этой терпкой вунш-пунш микстурой перхоту вставшего поперёк горла, проросшего в отрочестве кадыком осознания: от взросления нет антидота... ...кроме, разве что, видеоигр.